voltei.

Corro de um lado para o outro. Preparar o pequeno-almoço, ir ao ginásio - será que ainda tenho tempo para dar umas braçadas na piscina? - para voltar para casa, arranjar-me, preparar o almoço e sair de casa outra vez. Pego no carro, estaciono o carro, vou para o metro, tento não cair nem tocar em ninguém, saio do metro a correr, uma reunião, duas, subo a rua toda, deixam-me pendurada noutra, desço outra vez. Sento-me um bocadinho numa esplanada, engulo qualquer coisa enquanto respondo às chamadas perdidas e volto para o metro. Cansada. Saio do metro, entro no carro, vou para casa, dou um up na maquilhagem, torno a sair. Jantar, conversa, um copo de vinho tinto e venho a cantar no carro como se estivesse no Coliseu. Entro em casa, descalço-me e livro-me da armadura com que enfrentei o dia. O sofá é meu e não há nada no mundo mais interessante que Netflix. E estou tão bem.

Quando me disseram que ia passar, não acreditei. 

Achei que tinha perdido o prazer nos dias, a alegria de me sentir viva. A paixão. 

Tinha a sensação de que não iria voltar a sentir-me apaixonada pela minha existência. 

Voltou.

Voltou a plenitude, a lágrima feliz, a esperança, a vontade de fazer acontecer.

Voltou a dança na cozinha enquanto cumpro as minhas tarefas de dona de casa. 

Voltou o canto ao volante.

Voltou o riso.

Voltei.

Pensei que tinha mudado para sempre.

Esqueci-me que tudo muda.

Para melhor também.