É assim que percebemos que não falta muito para o Natal. Ela já aí anda.

Emily Blunt

Digam-me cá, a senhora do Ferrero Rocher não envelhece? Nem engorda com tanto chocolate? Este ano, ouvi-a dizer ao pobre Ambrósio que ele lhe lê sempre os pensamentos... não me parece ser muito difícil, ele passa a vida a levar-lhe pirâmides de bombons e ela reage sempre como se sofresse de alguma amnésia: "Braaavo, Ambrósio!". O Ambrósio parece um animal de circo, mas é. Faz sempre o mesmo truque e leva sempre a mesma recompensa. E se um dia lhe apetecer uma petinga de escabeche, como é? Será que o Ambrósio também lhe lê os pensamentos quando lhe apetece um copinho d'água? É que tanto doce deve dar uma secura tremenda, digo eu. Porra, pá. E não arranjavam um nome menos estranho para ele? E a senhora vive de quê, afinal? Sempre de capeline, sempre de limousine, com vestidos pirosos em tecidos espampanantes em amarelo... Fico irritada. Se fosse comigo, de cada vez que ela proferisse as palavras de ordem naquele tom dengoso - "Ambrósio, apetecia-me algo..." - eu espetava-lhe com a bandeja na cara, sem bombons, e mandava-a ir buscá-los! Desde miúda que a única coisa que a vejo fazer é chatear o motorista, tratando-o como se fosse mordomo. Falta de respeito pelo proletariado, pá.