Ser fácil não é apelativo.

Diane Kruger 

O excesso de disponibilidade não é atractivo. Pelo menos, assim me parece. Não gosto de ver mulheres em desespero. Não gosto. Não gosto de as ver histéricas, quais galinhas assanhadas, enviando todo e qualquer sinal de que se sentem sós, de que desejam ardentemente ser levadas pelo homem a quem... bom, ia utilizar o verbo insinuar, mas nestes casos, tudo é ostensivo, portanto não cai nada bem. Pelo homem com quem tentam alguma coisa, vá. Vocês percebem. Bom, dizia eu que não gosto dessa atitude fácil, mil sorrisos e deixas óbvias, perguntas indiscretas e revelações demasiado íntimas. Sinto uma certa pena dessas mulheres, confesso. Porque o resultado obtido é, por norma, exactamente o oposto do pretendido. Não estou com isto a dizer que não consigam, com alguma sorte, um one night stand. Contudo, as mulheres de quem falo querem sempre mais. São cola. São chatas. Não deixam o gajo em paz. Não o largam. Querem atenção. Querem ser admiradas e uma noite não chega.
Fico sinceramente triste quando as vejo encarnar este papel vulgar, porque até há pouco tempo acreditei que a maturidade era directamente proporcional à idade que temos: quanto mais anos, mais maduras. Descobri que não. Que devemos evoluir até à casa dos vinte. E depois a coisa estagna. Só assim se explica que tantas mulheres cuja idade me faria crer que seriam maduras ajam como eu não agia com 17 anos. Assim que se apanham divorciadas, puxam o decote lá para baixo, juntam as mamocas e pumbas! mais uma foto para o Facebook, "olhem como eu sou descontraídamente sexy". Se nunca saíam à noite, porque já estavam arrumadas, agora é vê-las alegremente todos os fins-de-semana a actualizar o álbum "Na Night". Se antes o outfit preferido incluía cara lavada, raízes por fazer, calças de fato de treino e chinelos com meias, agora abusam das sombras azuis e das bocas vermelhas, não vivem sem o cabeleireiro do bairro e até arriscam a unhaca de gel. Riem-se como umas hienas quando o gajo está por perto, riem-se como umas hienas malucas quando se fala nele, riem-se como umas hienas histéricas enquanto tentam explicar tudo o que ele tem de bom. Normalmente, nada diferente dos outros homens. Porque elas não querem saber do que o torna especial, do que o faz rir, da música que ouve, do que o trouxe até aqui ou do que não o deixa guardar as lágrimas. Para elas, ele é um mero reprodutor, um potencial sustento e pouco mais. À descarada, tentam a sua sorte, não vão perder a oportunidade de conseguir um jantareco à borla.